Tứ Hải Cầm, Nơi Vạn Vật Đều Có Thể Cầm

Tôi thừa kế… một tiệm cầm đồ cũ kỹ, nằm sâu trong một con hẻm hoang vu đến mức ngay cả chim cũng chẳng buồn bay qua. Ban ngày, nơi này im lìm như đã ch /ết. Ban đêm, lại càng tĩnh mịch đến đáng sợ.

Tôi đã từng nghĩ, đời mình sẽ cứ thế trôi qua, ngày ngày trông coi một tiệm cầm đồ chẳng có lấy một vị khách.

Cho đến một đêm nọ.

Đúng nửa đêm.

Cánh cửa tiệm, vốn đã mục nát, bỗng tự mình mở ra.

Gió lạnh tràn vào.

Và rồi… có một người bước vào.

Không, không phải “bước”.

Hắn… lơ lửng giữa không trung.

Thân thể hắn không chạm đất, bóng dưới chân cũng không hề tồn tại.

Một thư sinh mặc cổ phục, gương mặt tái nhợt như người đã chết từ lâu, chậm rãi bay thẳng đến trước quầy.

Giọng hắn khàn khàn, nhưng lại bình tĩnh đến kỳ lạ:

“Ta muốn cầm cố… tài trạng nguyên của ta.”

Tôi đứng chết lặng.

Chưa kịp hiểu chuyện gì đang xảy ra, hắn đã tiếp tục nói:

“Chỉ đổi lấy… một cơ hội được gặp lại thê tử đã q /ua đ /ời của ta.”

Khoảnh khắc ấy, sống lưng tôi lạnh toát.

Tôi không biết mình nên tin hay nên sợ.

Nhưng cũng chính từ giây phút đó, tôi mới hiểu ra…Thứ mà ông nội để lại cho tôi, chưa từng là một tiệm cầm đồ bình thường.

Đây là một nơi có thể kết nối âm và dương.

Một nơi mà vạn vật tồn tại giữa trời đất… đều có thể trở thành hàng hóa.

Pháp bảo của thần tiên.

Tu vi của ác quỷ.

Thất tình lục dục của con người.

Thậm chí là vận may, tuổi thọ… hay cả sinh mệnh của chính bạn.

Tất cả đều có thể được mang ra định giá.

Ở đây, không có thứ gì là vô giá.

Chỉ có… cái giá mà bạn có thể trả.

Còn tôi…là chủ nhân duy nhất của nơi này.

【Chương 1: Tiệm cầm đồ lúc nửa đêm】

Tang lễ của ông nội rất đơn giản.

Không có bao nhiêu người thân đến dự, chỉ có lác đác vài ba người bạn, mỗi người thắp một nén nhang, rồi cũng vội vã rời đi, không ở lại lâu.

Tôi tên Khương Bạch, là đứa cháu trai duy nhất của ông nội.

Quỳ trên nền đất lạnh lẽo đến thấu xương, tôi ôm trong tay tấm di ảnh đen trắng của ông, gương mặt không có bất kỳ biểu cảm nào, giống như đã mất hết cảm xúc.

Luật sư sau khi đọc xong toàn bộ di chúc, liền đưa cho tôi một chùm chìa khóa đã han gỉ theo năm tháng.

“Anh Khương Bạch, theo nội dung di chúc mà ông cụ họ Khương đã để lại, cửa tiệm ‘Tứ Hải Cầm’ đứng tên ông, nằm tại số mười ba ngõ Hoài Âm thuộc khu phố cũ, hiện nay toàn bộ quyền sở hữu đều đã được chuyển giao lại cho anh.”

Tôi đưa tay nhận lấy chùm chìa khóa lạnh buốt ấy, cảm giác nặng trĩu, giống như đang nắm trong tay một khối sắt lạnh cứng ngắc.

Người bạn đứng bên cạnh đưa tay vỗ nhẹ lên vai tôi, khẽ thở dài một tiếng, giọng nói mang theo chút an ủi.

“Tiết chế nỗi đau nhé, ông cụ cũng coi như là sống thọ rồi.”

Tôi khẽ kéo khóe miệng, nhưng vẫn không nói một lời nào.

Sống thọ sao?

C/ h/ế/ t ngay trên chiếc ghế nằm trong nhà mình, thi thể lạnh ngắt đến mức cứng lại, phải ba ngày sau mới bị hàng xóm phát hiện, như vậy cũng được tính là sống thọ sao?

Sau khi tiễn hết tất cả mọi người rời đi, tôi một mình quay trở về căn nhà nhỏ cũ nát mà ông nội để lại cho tôi.

Trong căn nhà đó tràn ngập một mùi hỗn tạp của người già cùng với bụi bặm lâu ngày, khiến người ta ngửi vào liền cảm thấy khó chịu.

Trên chiếc bàn cũ kỹ, đặt một bức thư duy nhất mà ông nội để lại.

Phong bì của bức thư không hề ghi tên người nhận, chỉ dùng bút đỏ viết một chữ “Bạch” thật lớn, nổi bật đến mức khó có thể bỏ qua.

Đó là viết cho ot.cay tôi...không phải cho 'banh.my.ot' mà ot.cay lên bài duy nhất.

Tôi đưa tay xé phong bì ra, bên trong chỉ có duy nhất một tờ giấy đã ố vàng theo thời gian.

Nét chữ viết trên đó phóng khoáng như rồng bay phượng múa, từng nét bút đều mang theo lực đạo mạnh mẽ, gần như xuyên thấu cả mặt giấy.

“Tiểu Bạch thân khải.”

“Giữ cho tốt cửa tiệm, từ nay con là truyền nhân của quản sự hiệu cầm đồ số tám…sau nửa đêm, bất kể là ai đến, đều phải coi là khách.”

“Nhớ kỹ, nhớ kỹ.” “

Hết rồi.

Chỉ vỏn vẹn có ba câu, không có đầu có đuôi, giống hệt như lời lảm nhảm vô nghĩa của một kẻ điên.

Tôi vo tờ giấy lại thành một cục, tiện tay ném thẳng vào trong thùng rác.

Cái tiệm quái quỷ gì chứ.

Cái tiệm cầm đồ nằm ở tận sâu trong ngõ Hoài Âm đó, hồi nhỏ tôi đã từng đến một lần.

Vừa nhỏ lại vừa rách nát, quanh năm suốt tháng từ đầu năm đến cuối năm cũng không thấy nổi một vị khách nào bước vào, vậy mà ông nội vẫn có thể trông coi nó suốt cả một đời người.

Tôi từ lâu đã tính toán xong xuôi rồi, chỉ cần đợi sau khi tang lễ kết thúc, sẽ lập tức đem cái tiệm rách nát đó sang nhượng đi.

Ít nhất cũng có thể đổi được một khoản tiền, đủ để tôi cầm cự cho đến khi nhận được tiền lương của tháng sau, không đến mức rơi vào cảnh túng quẫn.

Màn đêm dần dần trở nên sâu hơn.

Tôi dọn dẹp căn nhà một cách đơn giản qua loa một chút, thế nhưng dù có nằm xuống thế nào đi nữa, cũng vẫn không tài nào ngủ được.

Trong đầu tôi cứ lặp đi lặp lại không ngừng, hết lần này đến lần khác, câu nói mà ông nội đã viết trong lá thư kia.

“Bất kể là ai đến, đều phải coi là khách.”

Như thể có một thứ gì đó vô hình sai khiến, như bị ma xui quỷ khiến, tôi lại cúi xuống, từ trong thùng rác nhặt lại tờ giấy kia.

Sau đó lại từ trong ngăn kéo, lấy ra chùm chìa khóa đã han gỉ loang lổ theo năm tháng.

Tôi quyết định đi xem thử một chuyến.

Coi như là… đi làm một lời tạm biệt cuối cùng với nơi đó.

Ngõ Hoài Âm, là con ngõ cổ xưa nhất của khu Nam thành.

Không hề có đèn đường, hai bên con ngõ là những cây hoè già, cành lá vươn ra tua tủa như nanh vuốt, dưới ánh trăng chiếu xuống tạo thành từng mảng bóng chập chờn như quỷ ảnh.